Bon, en Montreal inicié este blog, hace 8 meses, en Montreal lo finiquito, o casi. Tomo el avión en 3 horas, y tras un viaje de más de un día (pues hago escala de otras tantas porciones de time express en Filadelphia) llegaré a la España Cañi.
Digo que "casi" mato el blog ya, pues creo que querré colgar una entrada en Madrid, cuando me lleve la tristeza. Creo que Colgaré el "Finito" Definitivo cuando esté alegre e inserto en el mundo de allá, que, de veras, si no fuera por vosotros, me costaría más reinsertarme (por vosotros y por el palacio real, remanso de paz madrileño, allá donde los halla).
Miles de gracias quiero derrochar sin mirar cantidad y en todos costados y direcciones, a todos los que me habéis leído. En especial a los que me habéis contestado alguna vez, por aquí o por Mail, pues anima saber que este artilugio de conexion barata e invisible, te mantiene unido a la gente que te importa....
No quiero hablar más, hay un barullo en mi boca (no es mal aliento. Bueno, un poco, m'acabo de levantar, hombre).
Chicos y chicas madrileños y de otras partes: mua mua.
m.
jueves, 1 de mayo de 2008
miércoles, 23 de abril de 2008
Con ánimo de ofender
Robo a Pérez Reverte las palabras del título, para decir que:
Esto se acaba.
No sé cómo ni cuando ni porqué, esto comenzó a acabarse, todo Canadá se introdujo en el raíl del desenlace, y hacia allá vamos.
No soy la misma persona.
Soy un otro.
Mi habla siento que es distinta. He hablado tanto francés aquí, pero aún así, mi torpeza para con las lenguas ha hecho que no lo haya depurado bien. Me siento un niño pequeño hablándolo, pero igual de feliz y agitado que un niño pequeño que comienza a hablar.
Mi español se ha suavizado. Lo hablo cada día, pero con compañeros de clase/amigos de la universidad, provenientes de Colombia, México, Argentina, Uruguay, Guatemala, República Dominicana, Canadienses (anglos o francos)… Me dejo alguien? Y con dos profesores españoles (uno de Madriz), pero claro, no voy a “quépasatronear” o “cagontóloquesemenear” con ellos, caramba. Con Ogui he suavizado mi español, pero no al completo, y ahora se pasea por la casa diciendo “te tiro un pedo en tu boca”, o “madre mía de mi vida y de mi corazón”, o “coño coño coño coño”, o “tetas descomunales” (esta última cita se la enseñé recogiéndola de Cien años de soledad), al comienzo, G.Márquez habla de unos marinos que chocaban en los arrecifes o acantilados, porque se quedaban embobados mirando sirenas de tetas descomunales. Ogui se partió de risa cuando se lo conté, y el hombre, desde su distancia lingüística, dedujo rápidamente que se trataba de unas tetas tan grandes, que se salían de la “comunidad”, coño, es cierto. Siempre asocié “descomunal” con Columna, no sé porqué, por la cadencia aliteratosa, pero en verdad viene de comuna, joer, hasta el otro punto del jodío globo he tenío que venir p’aprender eso, pardiez.
Con Queralt. Española, con ella sí que he seguido con mis “cagoenlamar” o “quéjodíotía,suputamadre” y tal…
Y con mi familia, Skype de mis amores…
En cualquier caso, dije que no me sentía la misma persona, y es así.
Reflexión espontánea: vamos a ver… En cada presente de nuestra vida (véase presente como ese espacio fisico-temporal en que uno toma conciencia de sí) parece que uno conoce cuanto va a conocer en toa su vida. Sí, ya sé, todos sabemos que vamos a conocer tantas cosas aún… Pero, qué narices, es la sensación que uno tiene… Es como si alguien te dice que te imagines un color inexistente, perdón, un color que no hayas visto jamás. Que imagines un color a parte de todos los que has visto. Haberlos haylos, que nuestra capacidad ocular no nos permita verlos, o que englobe en la misma gama la infinidad de colores que existen, es otra cosa. Es igual con las experiencias, o con la gente que uno va a conocer. Uno no puede deducir o saber a quien diantre va a conocer, y cómo tal podrá cambiarle la vida.
Ogui me ha cambiado la vida. Su perspectiva del mundo. Sus vivencias. Sus viajes e inquietudes. Su mundo espiritual, grande como pocos.
La universidad me ha cambiado la vida. La preocupación que hay aquí por los estudios de interculturalidad (en España estamos aún lejos de eso…), Canclini, Cornejo Polar, Lezama Lima, Mabel Moraña, Retamar, Rosa Montero (uy, cómo se ha colao esta en la lista, no, fuera inmediatamente), no Rosa Montero no, era broma; bueno, y etc. Pero quién hay en ese etcétera, asomando la calva por encima del resto: ¡Juan Goytisolo! Por Dios, ese sí me ha cambiado la vida!! Tanto que le dedico un párrafo sólo para él.
Goytisolo. Qué ha pasado con él en España?? No lo entiendo, es el mejor escritor vivo que tenemos hoy allá. Bueno, allá no, vive en Marraquesh, normal, lo echamos como a tantos otros que sólo querían opinar a cerca de la realidad, en tiempos en que no te dejaban opinar, sólo Dios y Falange, y dentro de eso tenías amplio mundo para expresarte (siempre a favor). Normal, gente como Goytisolo, socialmente tan evolucionado, no podía mezclarse con los españolitos y todos sus olés: agua y aceite. Pero haber vivido 50 años fuera de España, no ha impedido que sea el mejor escritor hoy en lengua castellana, para mí y para tantos. Leí, en un estudio acerca de él, que en los años 80, con el PSOE (la nueva izquierda española, pero con todos sus olés, caramba), hubo intento de insertar las obras goytisolianas en las universidades. Pero todos los olés al unísono se pusieron acordes para excluirlas con rapidez, pues, a pesar de todos los soes soeces o pepes pepitos, todos los olés de la una y otra España ahí siguen amigos, ahí seguimos en nuestros debates de si es legal o no abortar, de si son los toros morales (hombre, tendrán su moral, digo yo; que el torero sea un salvaje, y que debiera ser él el arponeado hasta morir desangrado, eso es otro cantar), de las guerras en el otro confín del mundo, del cambio de sexo (por cierto, ya lo costea la seguridad social), de si los homosexuales pueden o no casarse o adoptar niños (o niñas), de si las muchachitas pueden entrar con velo a los colegios (de los crucifijos nadie habla, olé), de que si este o el otro se quiere cambiar de nombre -nación, vaya nombre más raro… la verdad es que si conozco a alguien que se llame “nación”, me cago de miedo-, de si nos metemos en una u otra guerra, de que si mueren 192 seres humanos (perdón, españoles), de que si fueron unos o fueron los otros (ay, esta palabra, “otro” cuanto problema nos da, cuando debiera darnos tanta riqueza -cultural- y alegría -pero la “r” traviesa salta a veces del sitio de la palabra donde debiera estar, y en lugar de alegría, el “otro” nos da “alergia”-, de que si salimos de la guerra, de que sólo ayuda humanitaria, de que vale, cambiamos de gobierno y sacamos las tropas de, pero seguimos escoltando en el mediterraneo los submarinos USAsienses, de que si vamos en picado a la siguiente guerra propuesta desde la insulsa USA (da igual el gobierno que tengamos, que en una u otra nos metemos), y mientras, nadie se queja de que la seguridad social no paga el arreglo dental, y como yo soy pobre, me jodo y me quedo con mis dientes torcidos, eso sí, siempre me puedo cambiar de sexo, coño, que es gratis. Olé.
Goytisolo se ha convertido en mi mejor amigo, no me importa que le atraigan los jovencitos musulmanes, el tipo tiene la visión puesta muy en el futuro, sabe como será el mundo en 50 años, sus libros son la sociedad que será entonces, sólo que en el proceso tenemos cuestiones como los acontecimientos de El Ejido, pero somos tan subnormales que queremos pasar por toda esa mierda para llegar al fin, irrefrenable y maravilloso: La mezcla.
8 meses sin televisión. Y sigo vivo. Y no la extrañé. Eso sí fue curioso: resulta que dentro de mi cabeza tengo imaginación! Pensé que se había quedao en la niñez…
Perdí mi móvil, me lo olvidé en un sillón de la biblioteca (aquí hay sillones amplios y grandes en la biblioteca de la uni, pa dormir a las anchas de cada cual), y alguien lo afanó con avidez. Así que sí roban en Canadá, hay que llamar a los “cazadores de mitos”, pa que desmonten el mito de que aquí nadie roba ná. Porque si lo digo yo, que no salgo en TV, no me creerá ni el tato; Como canta mi amigo Cifuentes: “es el país, televisión, lo que tú mandes, mi señor”. Bueno, pues 8 meses sin móvil, refeliz. Aquí no es tan común que la gente no tenga móvil. Ogui no tiene. Carolina (à Montreal) non plus. Así que se puede vivir sin él, españoles, os lo digo, lo he comprobado! Ya, ya sé que es imposible de creer, pero intentadlo! Es como… A ver, se me ocurre una metáfora… a ver, dejémosla que entre: Como si alguien, algún presidente del mundo, no sé, que empiece por George y acabe por Bush (sólo digo el principio y el final, para asegurarme de que el servicio de “inteligencia” americano no se cerciore, no me gusta ir por ahí diciendo nombres) (hola, soy el del paréntesis anterior, es que entre aquel y este, he tenido un tiempo y un “espacio”, nunca mejor dicho, para reflexionar… Bueno, para los que no se hayan dado cuenta de a quien me refería, en medio lleva una W., uy que miedo, seguro que parte del arsenal nuclear del noreste estadounidense está apuntando a mi ano en estos momentos…). Bien, alguien que pudiera tener el control y poder tentacular esparramado por los cuatro costados de la esfera mundial (costados? Esfera?), imaginaos que decide implantar escafandras en los seres humanos. Y llenarlas de un líquido, como el de Abyss, que se puede respirar, pero no se ve bien a través de él. E igual que con el episodio de la pluma de Laurín (véase Niebla Roja, o léase mejor), se nos vende la idea absurda de que si no llevas escafandra (que por otro lado deforma la visión y el habla entre las personas) pues eres un margi, un nopudiente, un cacaculo, un pedo y un pis. Bueno, pues de pronto haces un viajecín, y las circunstancias te privan de escafandra (te la roban, haciéndote un magno favor), y te das cuenta de que existe el aíre puro (entre comillas), y que oyes mucho mejor a la gente, y que hablas mejor también. Así que, os lo aseguro, españoles y olé, que podemos vivir sin teléfonos móviles. Estoy tentado de volver a las señales de humo, aunque de eso harán negocio rápido, si viene algún Bill Gates que sepa meter mano en el asunto. (volveré a tener Móvil en Madrid, porque soy gilipollas. Amigos, no sean ustedes tan gilipollas como yo).
Qué más… Pues mucho más. Mis amigas Gabriela y Rosario: almas puras. Ven todo lo bueno de la gente, y a lo malo no suelen prestar atención, y si todo el mundo fuéramos así, ay… Me mudaría a ese mundo, sin duda. Mis queridas amigas mexicanas, no sabéis qué placer haberos conocido, y haber tomado tantas sopitas en el hindú tras la clase de Rosalía…
La clase de Rosalía. Una española que estudió en Salamanca, y se doctoró en USA. Vaya persona y profesora. genial (lo siento, Rosalía me riñe porque pongo “genial” en los trabajos, y eso no es lenguaje académico… Ya sé… Pero me riñe, y cito literalmente, “con todo el dolor de su corazón”, pues ella es más humana que profesora. Pero también es profesora, y buena). En sus clases uno aprende, lee, conoce a Goytisolo, y aprende a mirar el mundo de un modo distinto. No distinto, vamos, aprende a mirar el mundo, cosa que no solemos hacer, a causa de las escafandras, claro… “memoria colonial”, excelente asignatura, mil gracias, Rosalía.
Walter Moser. Otro señor cambiavidas. He tenido el indiscutible placer de tenerlo de profesor en el último año en que ejercerá, pues se jubila. Suizo, germanófono. Pero francófono, anglófono, lusitófono e hispanófono. Estudió en Madrid, en la complu, pero 40 años antes que yo. Ideas deslumbrantes, energía deslumbrante. Absolutamente correcto con lo que no está deacuerdo, y siempre escucha, aunque seas un alumno piltrafa que viene a la mitad de las clases, y sólo profieres sandeces, Moser te escucha, intentando aprender algo de ti. “Predica con el ejemplo”, dijo un carptintero en Nazaret. Así, Moser, con todos sus trabajos y renombre en el ámbito académico, muestra una humildad y curiosidad constantes, que para un alumno, es sin duda lo mejor que le puede acontecer.
Simón Rodríguez. Otro ser que me ha cambiado la vida. Fue profe de Bolívar allá en los inicios del siglo XIX. El tipo observó que el sistema escolar se regía sólo por la transmisión de conocimientos intelectuales a los niños. Pero no se les incentivaba a pensar por sí mismos. Ni se les sembraba la semilla de la inquietud. Ni se les ofrecía una enseñanza sincera, sin manipulación conveniente al estado (o al consumo y todas sus competencias), y un largo etc. El tipo diseñó una reforma educativa que no se llevó a cabo entonces, ni se lleva a cabo ahora. Quiero revisarla y reproponerla, a ver si la “izquierda” española y olé es tan “izquierda”, y menos española y menos olé, y acepta la propuesta de don Simón. Porque si es un cambio y mejora del sistema social lo que buscan, el esfuerzo mayor hay que hacerlo allá donde se están formando los que nos van a sustituir en la sociedad en un abrir y cerrar de ojos: los niños. La propuesta de Simón Rodríguez no triunfó entonces ni triunfará ahora, porque las leyes del mercado priman, y sus leyes desbaratarían el sistema actual, rehumanizarían en parte la sociedad, y eso no conviene, ni a peperos ni a Zperos, pues todos los olés que cargan -de una y de la otra España- son olés que, a fin de cuentas, sirven al mercado, y a ver quien es el listo que se compra un piso en Madrid, gobierne quien gobierne… Eso sí, el cafetito no sube de precio, no nos preocupemos, 80 céntimos “aproximadamente”, menos mal.
Distancia. Sí, eso es, distancia. Mi vida en Madrid era un barullo. Tenía muchas brechas abiertas, que no sabía si debía o no cerrar, o seguir permitiendo el paso de aguas ajenas araudales, inundándome a mí y a la vida que quiero tener. Desde aquí, sé las tres o cuatro brechitas que quiero conservar, y ensanchar si puedo (Dani, Luis Ángel, Fran, sois una), Inma (eres otra), (vosotros también, sabréis quienes sois, supongo); y también vi las que quiero ir cerrando poco a poco… Esto de aquí me ha ayudado a definirme. No está bien que hable tanto de lo que el tiempo, a fin de cuentas, se encargará de hacer, pero ya me conocéis, hablo por los codos (literalmente, ha sido costoso, y doloroso, pero me han implantado dos bocas en los codos, y ahora hablo por ahí. Esto del mundo capitalista, ya no saben qué inventar).
Inmita, otro párrafo para ti. Te quiero mucho, ya lo sabes. Las circunstancias abren riachuelos a ambos lados del camino. Uno a veces se inserta por alguno. Esos riachuelos van a mares. A océanos. A veces sólo te metes en otros riachuelos que vuelven a abrirse antes de desembocar en el mar. Y aún desembocando, también puedes costear los perfiles del mundo, mundo que no conocías, y remontar por otro río. A veces vas a caer en el mismo río. A veces no. Yo ahora navego con mi velerito, no sé pa donde voy, habrá que navegar un poquito más. Dentro del “nunca se sabe”, quiero decirte que te quiero, Inmita, y del río de la amistad no salí. Otros ríos, pues a ver qué trae la vida. (Está mal que hable de esto en público? Bueno, los que me leéis sois amigos -y supongo que algún que otro español y olé también-, así que, que importa!).
Y sobretodo, como dice CASE-O, os quiero a todos a mi modo.
Mua mua.
Muarcos.
Esto se acaba.
No sé cómo ni cuando ni porqué, esto comenzó a acabarse, todo Canadá se introdujo en el raíl del desenlace, y hacia allá vamos.
No soy la misma persona.
Soy un otro.
Mi habla siento que es distinta. He hablado tanto francés aquí, pero aún así, mi torpeza para con las lenguas ha hecho que no lo haya depurado bien. Me siento un niño pequeño hablándolo, pero igual de feliz y agitado que un niño pequeño que comienza a hablar.
Mi español se ha suavizado. Lo hablo cada día, pero con compañeros de clase/amigos de la universidad, provenientes de Colombia, México, Argentina, Uruguay, Guatemala, República Dominicana, Canadienses (anglos o francos)… Me dejo alguien? Y con dos profesores españoles (uno de Madriz), pero claro, no voy a “quépasatronear” o “cagontóloquesemenear” con ellos, caramba. Con Ogui he suavizado mi español, pero no al completo, y ahora se pasea por la casa diciendo “te tiro un pedo en tu boca”, o “madre mía de mi vida y de mi corazón”, o “coño coño coño coño”, o “tetas descomunales” (esta última cita se la enseñé recogiéndola de Cien años de soledad), al comienzo, G.Márquez habla de unos marinos que chocaban en los arrecifes o acantilados, porque se quedaban embobados mirando sirenas de tetas descomunales. Ogui se partió de risa cuando se lo conté, y el hombre, desde su distancia lingüística, dedujo rápidamente que se trataba de unas tetas tan grandes, que se salían de la “comunidad”, coño, es cierto. Siempre asocié “descomunal” con Columna, no sé porqué, por la cadencia aliteratosa, pero en verdad viene de comuna, joer, hasta el otro punto del jodío globo he tenío que venir p’aprender eso, pardiez.
Con Queralt. Española, con ella sí que he seguido con mis “cagoenlamar” o “quéjodíotía,suputamadre” y tal…
Y con mi familia, Skype de mis amores…
En cualquier caso, dije que no me sentía la misma persona, y es así.
Reflexión espontánea: vamos a ver… En cada presente de nuestra vida (véase presente como ese espacio fisico-temporal en que uno toma conciencia de sí) parece que uno conoce cuanto va a conocer en toa su vida. Sí, ya sé, todos sabemos que vamos a conocer tantas cosas aún… Pero, qué narices, es la sensación que uno tiene… Es como si alguien te dice que te imagines un color inexistente, perdón, un color que no hayas visto jamás. Que imagines un color a parte de todos los que has visto. Haberlos haylos, que nuestra capacidad ocular no nos permita verlos, o que englobe en la misma gama la infinidad de colores que existen, es otra cosa. Es igual con las experiencias, o con la gente que uno va a conocer. Uno no puede deducir o saber a quien diantre va a conocer, y cómo tal podrá cambiarle la vida.
Ogui me ha cambiado la vida. Su perspectiva del mundo. Sus vivencias. Sus viajes e inquietudes. Su mundo espiritual, grande como pocos.
La universidad me ha cambiado la vida. La preocupación que hay aquí por los estudios de interculturalidad (en España estamos aún lejos de eso…), Canclini, Cornejo Polar, Lezama Lima, Mabel Moraña, Retamar, Rosa Montero (uy, cómo se ha colao esta en la lista, no, fuera inmediatamente), no Rosa Montero no, era broma; bueno, y etc. Pero quién hay en ese etcétera, asomando la calva por encima del resto: ¡Juan Goytisolo! Por Dios, ese sí me ha cambiado la vida!! Tanto que le dedico un párrafo sólo para él.
Goytisolo. Qué ha pasado con él en España?? No lo entiendo, es el mejor escritor vivo que tenemos hoy allá. Bueno, allá no, vive en Marraquesh, normal, lo echamos como a tantos otros que sólo querían opinar a cerca de la realidad, en tiempos en que no te dejaban opinar, sólo Dios y Falange, y dentro de eso tenías amplio mundo para expresarte (siempre a favor). Normal, gente como Goytisolo, socialmente tan evolucionado, no podía mezclarse con los españolitos y todos sus olés: agua y aceite. Pero haber vivido 50 años fuera de España, no ha impedido que sea el mejor escritor hoy en lengua castellana, para mí y para tantos. Leí, en un estudio acerca de él, que en los años 80, con el PSOE (la nueva izquierda española, pero con todos sus olés, caramba), hubo intento de insertar las obras goytisolianas en las universidades. Pero todos los olés al unísono se pusieron acordes para excluirlas con rapidez, pues, a pesar de todos los soes soeces o pepes pepitos, todos los olés de la una y otra España ahí siguen amigos, ahí seguimos en nuestros debates de si es legal o no abortar, de si son los toros morales (hombre, tendrán su moral, digo yo; que el torero sea un salvaje, y que debiera ser él el arponeado hasta morir desangrado, eso es otro cantar), de las guerras en el otro confín del mundo, del cambio de sexo (por cierto, ya lo costea la seguridad social), de si los homosexuales pueden o no casarse o adoptar niños (o niñas), de si las muchachitas pueden entrar con velo a los colegios (de los crucifijos nadie habla, olé), de que si este o el otro se quiere cambiar de nombre -nación, vaya nombre más raro… la verdad es que si conozco a alguien que se llame “nación”, me cago de miedo-, de si nos metemos en una u otra guerra, de que si mueren 192 seres humanos (perdón, españoles), de que si fueron unos o fueron los otros (ay, esta palabra, “otro” cuanto problema nos da, cuando debiera darnos tanta riqueza -cultural- y alegría -pero la “r” traviesa salta a veces del sitio de la palabra donde debiera estar, y en lugar de alegría, el “otro” nos da “alergia”-, de que si salimos de la guerra, de que sólo ayuda humanitaria, de que vale, cambiamos de gobierno y sacamos las tropas de, pero seguimos escoltando en el mediterraneo los submarinos USAsienses, de que si vamos en picado a la siguiente guerra propuesta desde la insulsa USA (da igual el gobierno que tengamos, que en una u otra nos metemos), y mientras, nadie se queja de que la seguridad social no paga el arreglo dental, y como yo soy pobre, me jodo y me quedo con mis dientes torcidos, eso sí, siempre me puedo cambiar de sexo, coño, que es gratis. Olé.
Goytisolo se ha convertido en mi mejor amigo, no me importa que le atraigan los jovencitos musulmanes, el tipo tiene la visión puesta muy en el futuro, sabe como será el mundo en 50 años, sus libros son la sociedad que será entonces, sólo que en el proceso tenemos cuestiones como los acontecimientos de El Ejido, pero somos tan subnormales que queremos pasar por toda esa mierda para llegar al fin, irrefrenable y maravilloso: La mezcla.
8 meses sin televisión. Y sigo vivo. Y no la extrañé. Eso sí fue curioso: resulta que dentro de mi cabeza tengo imaginación! Pensé que se había quedao en la niñez…
Perdí mi móvil, me lo olvidé en un sillón de la biblioteca (aquí hay sillones amplios y grandes en la biblioteca de la uni, pa dormir a las anchas de cada cual), y alguien lo afanó con avidez. Así que sí roban en Canadá, hay que llamar a los “cazadores de mitos”, pa que desmonten el mito de que aquí nadie roba ná. Porque si lo digo yo, que no salgo en TV, no me creerá ni el tato; Como canta mi amigo Cifuentes: “es el país, televisión, lo que tú mandes, mi señor”. Bueno, pues 8 meses sin móvil, refeliz. Aquí no es tan común que la gente no tenga móvil. Ogui no tiene. Carolina (à Montreal) non plus. Así que se puede vivir sin él, españoles, os lo digo, lo he comprobado! Ya, ya sé que es imposible de creer, pero intentadlo! Es como… A ver, se me ocurre una metáfora… a ver, dejémosla que entre: Como si alguien, algún presidente del mundo, no sé, que empiece por George y acabe por Bush (sólo digo el principio y el final, para asegurarme de que el servicio de “inteligencia” americano no se cerciore, no me gusta ir por ahí diciendo nombres) (hola, soy el del paréntesis anterior, es que entre aquel y este, he tenido un tiempo y un “espacio”, nunca mejor dicho, para reflexionar… Bueno, para los que no se hayan dado cuenta de a quien me refería, en medio lleva una W., uy que miedo, seguro que parte del arsenal nuclear del noreste estadounidense está apuntando a mi ano en estos momentos…). Bien, alguien que pudiera tener el control y poder tentacular esparramado por los cuatro costados de la esfera mundial (costados? Esfera?), imaginaos que decide implantar escafandras en los seres humanos. Y llenarlas de un líquido, como el de Abyss, que se puede respirar, pero no se ve bien a través de él. E igual que con el episodio de la pluma de Laurín (véase Niebla Roja, o léase mejor), se nos vende la idea absurda de que si no llevas escafandra (que por otro lado deforma la visión y el habla entre las personas) pues eres un margi, un nopudiente, un cacaculo, un pedo y un pis. Bueno, pues de pronto haces un viajecín, y las circunstancias te privan de escafandra (te la roban, haciéndote un magno favor), y te das cuenta de que existe el aíre puro (entre comillas), y que oyes mucho mejor a la gente, y que hablas mejor también. Así que, os lo aseguro, españoles y olé, que podemos vivir sin teléfonos móviles. Estoy tentado de volver a las señales de humo, aunque de eso harán negocio rápido, si viene algún Bill Gates que sepa meter mano en el asunto. (volveré a tener Móvil en Madrid, porque soy gilipollas. Amigos, no sean ustedes tan gilipollas como yo).
Qué más… Pues mucho más. Mis amigas Gabriela y Rosario: almas puras. Ven todo lo bueno de la gente, y a lo malo no suelen prestar atención, y si todo el mundo fuéramos así, ay… Me mudaría a ese mundo, sin duda. Mis queridas amigas mexicanas, no sabéis qué placer haberos conocido, y haber tomado tantas sopitas en el hindú tras la clase de Rosalía…
La clase de Rosalía. Una española que estudió en Salamanca, y se doctoró en USA. Vaya persona y profesora. genial (lo siento, Rosalía me riñe porque pongo “genial” en los trabajos, y eso no es lenguaje académico… Ya sé… Pero me riñe, y cito literalmente, “con todo el dolor de su corazón”, pues ella es más humana que profesora. Pero también es profesora, y buena). En sus clases uno aprende, lee, conoce a Goytisolo, y aprende a mirar el mundo de un modo distinto. No distinto, vamos, aprende a mirar el mundo, cosa que no solemos hacer, a causa de las escafandras, claro… “memoria colonial”, excelente asignatura, mil gracias, Rosalía.
Walter Moser. Otro señor cambiavidas. He tenido el indiscutible placer de tenerlo de profesor en el último año en que ejercerá, pues se jubila. Suizo, germanófono. Pero francófono, anglófono, lusitófono e hispanófono. Estudió en Madrid, en la complu, pero 40 años antes que yo. Ideas deslumbrantes, energía deslumbrante. Absolutamente correcto con lo que no está deacuerdo, y siempre escucha, aunque seas un alumno piltrafa que viene a la mitad de las clases, y sólo profieres sandeces, Moser te escucha, intentando aprender algo de ti. “Predica con el ejemplo”, dijo un carptintero en Nazaret. Así, Moser, con todos sus trabajos y renombre en el ámbito académico, muestra una humildad y curiosidad constantes, que para un alumno, es sin duda lo mejor que le puede acontecer.
Simón Rodríguez. Otro ser que me ha cambiado la vida. Fue profe de Bolívar allá en los inicios del siglo XIX. El tipo observó que el sistema escolar se regía sólo por la transmisión de conocimientos intelectuales a los niños. Pero no se les incentivaba a pensar por sí mismos. Ni se les sembraba la semilla de la inquietud. Ni se les ofrecía una enseñanza sincera, sin manipulación conveniente al estado (o al consumo y todas sus competencias), y un largo etc. El tipo diseñó una reforma educativa que no se llevó a cabo entonces, ni se lleva a cabo ahora. Quiero revisarla y reproponerla, a ver si la “izquierda” española y olé es tan “izquierda”, y menos española y menos olé, y acepta la propuesta de don Simón. Porque si es un cambio y mejora del sistema social lo que buscan, el esfuerzo mayor hay que hacerlo allá donde se están formando los que nos van a sustituir en la sociedad en un abrir y cerrar de ojos: los niños. La propuesta de Simón Rodríguez no triunfó entonces ni triunfará ahora, porque las leyes del mercado priman, y sus leyes desbaratarían el sistema actual, rehumanizarían en parte la sociedad, y eso no conviene, ni a peperos ni a Zperos, pues todos los olés que cargan -de una y de la otra España- son olés que, a fin de cuentas, sirven al mercado, y a ver quien es el listo que se compra un piso en Madrid, gobierne quien gobierne… Eso sí, el cafetito no sube de precio, no nos preocupemos, 80 céntimos “aproximadamente”, menos mal.
Distancia. Sí, eso es, distancia. Mi vida en Madrid era un barullo. Tenía muchas brechas abiertas, que no sabía si debía o no cerrar, o seguir permitiendo el paso de aguas ajenas araudales, inundándome a mí y a la vida que quiero tener. Desde aquí, sé las tres o cuatro brechitas que quiero conservar, y ensanchar si puedo (Dani, Luis Ángel, Fran, sois una), Inma (eres otra), (vosotros también, sabréis quienes sois, supongo); y también vi las que quiero ir cerrando poco a poco… Esto de aquí me ha ayudado a definirme. No está bien que hable tanto de lo que el tiempo, a fin de cuentas, se encargará de hacer, pero ya me conocéis, hablo por los codos (literalmente, ha sido costoso, y doloroso, pero me han implantado dos bocas en los codos, y ahora hablo por ahí. Esto del mundo capitalista, ya no saben qué inventar).
Inmita, otro párrafo para ti. Te quiero mucho, ya lo sabes. Las circunstancias abren riachuelos a ambos lados del camino. Uno a veces se inserta por alguno. Esos riachuelos van a mares. A océanos. A veces sólo te metes en otros riachuelos que vuelven a abrirse antes de desembocar en el mar. Y aún desembocando, también puedes costear los perfiles del mundo, mundo que no conocías, y remontar por otro río. A veces vas a caer en el mismo río. A veces no. Yo ahora navego con mi velerito, no sé pa donde voy, habrá que navegar un poquito más. Dentro del “nunca se sabe”, quiero decirte que te quiero, Inmita, y del río de la amistad no salí. Otros ríos, pues a ver qué trae la vida. (Está mal que hable de esto en público? Bueno, los que me leéis sois amigos -y supongo que algún que otro español y olé también-, así que, que importa!).
Y sobretodo, como dice CASE-O, os quiero a todos a mi modo.
Mua mua.
Muarcos.
martes, 22 de abril de 2008
El pedo bailarín
Atención, el primer ser humano que imita un pedo... Bravo, Ogui!!
http://www.youtube.com/watch?v=iv6x3ZaUPzA
http://www.youtube.com/watch?v=iv6x3ZaUPzA
Odiseas musicales... Capítulo VII
Para Gabriela, miles de gracias por tu amabilidad y gentileza.
http://www.youtube.com/watch?v=QSH8NjORZkg
http://www.youtube.com/watch?v=QSH8NjORZkg
Odiseas musicales... Capítulo VI
Il postino de Neruda... Tristeza... Turtles...
http://www.youtube.com/watch?v=d-VkDz4wLcw
http://www.youtube.com/watch?v=d-VkDz4wLcw
Odiseas musicales... Capítulo V
Alguien nuevo en la familia...
http://www.youtube.com/watch?v=k8IrcdoN7Gg
http://www.youtube.com/watch?v=k8IrcdoN7Gg
domingo, 20 de abril de 2008
viernes, 18 de abril de 2008
JUA JUA JUA
Hacía tiempo que no reía tanto tanto sólo... (Bueno, con Armandito del otro lado del Skype)
http://www.frikipedia.es/friki/Chuck_Norris
(Recomendaciones: buscad en frikipedia a MacGiver, a Goku o a Steven Segal...)
http://www.frikipedia.es/friki/Chuck_Norris
(Recomendaciones: buscad en frikipedia a MacGiver, a Goku o a Steven Segal...)
jueves, 17 de abril de 2008
martes, 15 de abril de 2008
Shimmon
conejosaurus, o Shimmon Prehistórico
Shimmon Liebre Saltarina
fofo-Shimmon
Shimmon cerdito
Shimmon Big-Foot
Shimmon Liebre Saltarina
fofo-Shimmon
Shimmon cerdito
Shimmon Big-Foot
Ogui:
Ogui "tomando el sol" (literalmente)
Ogui rapero, ajá.
Ogui en conexión con su planeta
Ogui cerebrito
Ogui carrillos de goma (parece nombre de gangster)
Ogui rapero, ajá.
Ogui en conexión con su planeta
Ogui cerebrito
Ogui carrillos de goma (parece nombre de gangster)
Seres legendarios
Marcos Fauno (bajo el prisma laberíntico de Guillermo of the Bull)
Ogui-Shrek
Soy un gnomo (intelectual):
Ogui-Messiah
Ogui-Shrek
Soy un gnomo (intelectual):
Ogui-Messiah
Estrellas de cine
Dan Aykroyd (Cazafantasmas y tal... ¿Sabéis que nació aquí, en Ottawa?)
John Goodman, caramba:
Jim Carrey (este es Fedor, el compañero Ruso que llegó hace poco a la casa... Aquí parece haber disfrutado de unos días de paz y asueto en el balneario "El Gíbaro").
Los sinchanes. Aunque aquí más bien podemos ver al especimen denominado comunmente como "Marcos subnormalis" en su emulación camaleónica del amigo de Shin Chan, ese del cabezón y el moco colgando que habla tan despacito...
John Goodman, caramba:
Jim Carrey (este es Fedor, el compañero Ruso que llegó hace poco a la casa... Aquí parece haber disfrutado de unos días de paz y asueto en el balneario "El Gíbaro").
Los sinchanes. Aunque aquí más bien podemos ver al especimen denominado comunmente como "Marcos subnormalis" en su emulación camaleónica del amigo de Shin Chan, ese del cabezón y el moco colgando que habla tan despacito...
Fotos...
Bueno, llegado el momento, he querido colgar algunas fotillos de amiguetes de aquí...
Amigos franceses Pavo Navideño... (Marie -Suiza-, Johnny -mexicanito-, Elsa et Louis) caramba.
Ogui te moi, trasteando con el Iphoto, a ver qué surge...:
Coño, un Guernica!
¿Así nos veis realmente? ¡Por qué nadie me había dicho que soy tan guapo!
Amigos franceses Pavo Navideño... (Marie -Suiza-, Johnny -mexicanito-, Elsa et Louis) caramba.
Ogui te moi, trasteando con el Iphoto, a ver qué surge...:
Coño, un Guernica!
¿Así nos veis realmente? ¡Por qué nadie me había dicho que soy tan guapo!
jueves, 3 de abril de 2008
domingo, 30 de marzo de 2008
Recomendación...
Quiero recomendar este blog, el cual sigo con interés:
http://lagranrebelion.blogspot.com/
http://lagranrebelion.blogspot.com/
miércoles, 26 de marzo de 2008
QUERIDOS ESPAÑOLES
Uy, perdón... No soy muy político políticamente correcto del nuevo siglo... Está bien, corrijo en mi siguiente entrada:
QUERIDAS VASCAS Y QUERIDOS VASCOS:
(¿mejor?)
Tras un sinfín de reflexiones políticas, suscitadas por el ajetreo electoral, que de alguna forma he podido seguir desde aquí, he decidido no decir nada, y dejar hablar a mi amigo Mario Moreno "Cantinflas".
Primera parte:
http://youtube.com/watch?v=xffOWShEM74&feature=related
Segunda parte:
http://youtube.com/watch?v=1eboRWWgHVk&feature=related
Tras un sinfín de reflexiones políticas, suscitadas por el ajetreo electoral, que de alguna forma he podido seguir desde aquí, he decidido no decir nada, y dejar hablar a mi amigo Mario Moreno "Cantinflas".
Primera parte:
http://youtube.com/watch?v=xffOWShEM74&feature=related
Segunda parte:
http://youtube.com/watch?v=1eboRWWgHVk&feature=related
martes, 25 de marzo de 2008
domingo, 23 de marzo de 2008
“Hambre y cultura”, El bosque de las letras
La prepotencia salvaje de nuestra sociedad tecnológica, militar e industrial, se manifiesta hoy sin cortapisa alguna a escala planetaria. No contentos con saquear riquezas ajenas, explotar despiadadamente a mujeres y hombres, violar y destruir culturas, inundar el mundo de detritos, contaminar el aire, continentes y mares, almacenar armas costosas y extravagantes, cebar la tierra de ojivas nucleares hasta convertirla en un polvorín, quemar los excedentes de trigo y maíz para mantener los precios, planificar hambre, miseria y enfermedades en nombre de unos valores presuntamente universales pero en verdad ferozmente etnocéntricos y clasistas, nuestros remotos, aunque identificables, programadores se han fijado por meta trivializar y pervertir la dolorosa visión de sus víctimas transformándola en un exótico y curioso espectáculo: no ya el de los jefes y altos oficiales nazis absortos en la gozosa contemplación en petit comité de sus documentales sobre los niños y mujeres desnudos introducidos en las cámaras de gas de Auschwitz, sino el destinado al buen eurócrata o norteamricano medio a los que, entre sonrisas dentífricas de deslumbrante blancura y anuncios de muchachas etéreas, diafanizadas por las virtudes de un champú natural proteínico, se ofrece en prima, de sobremesa, la visión de esqueletos vivos, piernas quebradizas y ahiladas, vientres deformes, rostros infantiles cubiertos de moscas en ameno y tranquilizador contraste con el entorno de un mundo sereno cuyos problemas son el exceso de calorías, la preservación de la línea mediante curas adelgazadoras y ejercicios gimnásticos, la búsqueda de varias y aguijadoras dietas caninas, la adquisición incesante de nuevos y eficaces instrumentos de confort doméstico para dichosos padres de familia y amas de casa. La agonía y muerte de millones de inocentes, sacrificados al modelo de la sociedad competitiva y brutal, se transforma así en un número más, aburrido a fuerza reiterado, del ahíto y adormilado telespectador.
Juan Goytisolo.
Juan Goytisolo.
sábado, 22 de marzo de 2008
martes, 11 de marzo de 2008
Rezar es como girar un dial, a uno y otro lado.
Cada vez afinando más, los giros de la rueda son cada vez más cortos.
De entre las interferencias de tantos pensamientos, de entre la chicharra de la bruma negra y eléctrica de los huecos, oyes, entre la búsqueda, la sintonía que buscas.
Es la sintonía que te hace vibrar en el puro presente.
Es la sintonía que te hace sólo ser feliz, sin mayor cuestionamiento.
Rezar una vez no basta. Tres es un número interesante, pero suele no ser suficiente. No hay número. Sólo cuenta la paciencia que uno tenga, y el deseo de luchar contra todos los anclajes que tenemos enganchados al resto de la vida, que tiran de nosotros aceleradamente, y en varias direcciones. Atravesados esos momentos, la instauración en el presente es sencilla.
Presente, sólo presente. Ni futuro ni pasado, o más bien futuro, presente y pasado condensados en el mismo eterno instante. Eso es felicidad. Y quien lo prueba, entiende que es la miel de la que quiere beber el resto de su vida. Quien no lo prueba, critica, o sólo no entiende, o critica porque no entiende. Todo es respetable.
Rezar es una clave. Rezar a Dios, rezar a Krishna, a Buda, a Alá. No importa, los rezos son solo esponjas con jabón lindo, para limpiar el receptor de ondas de radio que somos. Una vez alcanzado el presente, no importan las esponjas ni los jabones. Rezar atendiendo a las palabras, huyendo de la mecanicidad. Las palabras en los rezos suelen ser bonitas, y cargadas de sentido, de amor. Si todos los humanos –creyentes, o no creyentes, o sólo sabedores de alguna verdad particular- atendieran a las palabras que suelen tener los rezos de cualquier religión, el mundo andaría más justo y más en paz.
Rezar es una clave. No es la única.
Cada vez afinando más, los giros de la rueda son cada vez más cortos.
De entre las interferencias de tantos pensamientos, de entre la chicharra de la bruma negra y eléctrica de los huecos, oyes, entre la búsqueda, la sintonía que buscas.
Es la sintonía que te hace vibrar en el puro presente.
Es la sintonía que te hace sólo ser feliz, sin mayor cuestionamiento.
Rezar una vez no basta. Tres es un número interesante, pero suele no ser suficiente. No hay número. Sólo cuenta la paciencia que uno tenga, y el deseo de luchar contra todos los anclajes que tenemos enganchados al resto de la vida, que tiran de nosotros aceleradamente, y en varias direcciones. Atravesados esos momentos, la instauración en el presente es sencilla.
Presente, sólo presente. Ni futuro ni pasado, o más bien futuro, presente y pasado condensados en el mismo eterno instante. Eso es felicidad. Y quien lo prueba, entiende que es la miel de la que quiere beber el resto de su vida. Quien no lo prueba, critica, o sólo no entiende, o critica porque no entiende. Todo es respetable.
Rezar es una clave. Rezar a Dios, rezar a Krishna, a Buda, a Alá. No importa, los rezos son solo esponjas con jabón lindo, para limpiar el receptor de ondas de radio que somos. Una vez alcanzado el presente, no importan las esponjas ni los jabones. Rezar atendiendo a las palabras, huyendo de la mecanicidad. Las palabras en los rezos suelen ser bonitas, y cargadas de sentido, de amor. Si todos los humanos –creyentes, o no creyentes, o sólo sabedores de alguna verdad particular- atendieran a las palabras que suelen tener los rezos de cualquier religión, el mundo andaría más justo y más en paz.
Rezar es una clave. No es la única.
martes, 4 de marzo de 2008
Lenguas...
Salud.
Vengo del comedor de la universidad...
Habiamos quedado para ver una peli con gente de clase, una peli a proposito de la clase a la que voy con dicha gente: Interculturalidad.
Peli: El viaje.
Te ha gustado, Marcos?: Si, genial.
Dichos compagneros habian traido comida y bebida para pasar el rato amigablemente engullendo en este pais ricachon, pero que mira muchas veces afuera de sus propias fronteras (lejos de la politica de USA, a la que llamo l apolitica del @poblado de Asterix@, donde la gente de a pie no mira mas alla de los muros del poblado, salvo la pobre pareja de galos que ha de salir, y siempre cuando ocurre algun lamentable incidente; Ya hablare sobre esta teoria del poblado de asterix, cuando este en mi ordenador con egnes y comillas normales, e ? hacia arriba tambien).
Bueno, de entre los alimentos traidos por estas buenas gentes, habia una latuela de pate de oca cuyo tirador se rompio, y no hubo manera de abrir, tras tantos intentos a la espagnola (a golpetazo limpio) con un manojo de llaves. Al fin me ofreci para ir al comedor de la universidad para pedir auxilio (ese pate me llama, demosle el gustazo de conocer mi panza madrilegna). Solo una pregunta, como se dice abre-latas? Can-opener, o ouvre-boite (pero con circunflejo en la punta de la i). Andale, pa alla que voy.
Primero pregunte a un tipo que alli trabajaba, y se desvivio por socorrerme. Tomo la lata, y con un cuchillaco hizo brechas por doquier. Pero resultaria tarea dificil sacar el pate de entre los filos cortantes de las dentelladas del cuchillo. Asi que, mientras me iba, otro currelas (cortado por el mismo patron que el muchacho de los simpsons, que siemrpe trabaja en los trabajos-basura) me dijo unos cuantos buru buru en mi adorado inglis pitinglis, y tenia un rostro tan sonriente, que me acerque. Algo me dijo asi como que se podia abrir mejor... Ok, my friend, avanti a toda vela. Le llevo la latosa lata a otro tipo mas, el cual, envuelto en sonrisas, procuro facilitar aun mas la labor de apertura de los surcos anteriores, alejandome del peligro de cortarme dedos o lengua de espagnol comido por la gula. Como resulto imposible, me dijo que lo aguardara un minuto, que iba a las cocinas, y me traia la lata abierta. Ok!! Me trajo todo el patecito en un bol, con un plastiquito por encima y to. Eso si, lo unico, traeme la lata de vuelta (a este tipo, buena onda, como dicen mis compis mexicanos, lo entendia perfectamente. De hecho ya no recuerdo si me hablo en buru buru o en frances, pues el tipo era de Haiti). Asi que chachi piruli, fui pa la peli, y nos pusimos los botines sonrientes deglutiendo aquel manjar.
Ahora, finiquitado el filme, solo quedaba un arduo asunto: la devolucion del bol. Solo rezaba para que mi amigo Haitiano siguiera alla. Pero no, otro tipo lo habia remplazao. Bueno, adelante, Marcos, que no se diga.
Eh... Hi... Eh... I... Segnalando el bol. Another guy who works here, give this (si, ya se, ya se, ahora en caliente, gave me it), and he told me that I need, needs, no, need, this (si, tambien me di cuenta, despues, he told me that HE NEEDS IT...)
El tipo, que era la version del de los simpsons, pero en gordo, solo se sonrio.
Entonces vino un jefecillo, supongo, por el tamagno de su gorro de arguinagno con el que iba quitando las telaragnas del techo: Hi, is this ours?
Yes yes, cogno, merci beaucoup.
Y me marche emanando vapores de entre las rendijas de mi abrigo. Tras de mi algunas risachuelas, y unos cuantos buru buru... Pero no de mala onda, weis, buru buru comprensibles..., vaya vueltas que da uno pa decir: mira macho, this is yours, ok, o lo tomas, o lo tomas, leche.
Bien, mes amis, ya lo se. NO, NO HAY QUE INTENTAR PENSAR EN OTRA LENGUA. Hay que traducirla en la cabeza, ademas muy despacio, tranquilo, y relajado... Y pedir a la gente que slowy, please, slowly, y conversar solo con gente buena onda, para entenderlos. Asi comence con mi escueto frances al llegar, y el acto de comenzar a pensar en frances, y dejar mis traducciones mentales, lo dio solo el tiempo. Un buen dia me sorprendi pensando en frances, y me di cuenta que tal cosa ha de ser natural (ojo, mi frances sigue siendo escueto... Pero es como un nigno de 2 agnos, que comienza a hacer sus andanzas en el lenguaje, pero que le brota por instinto, conocidos ciertos patrones...).
Por otro lado, he descubierto que no se pueden interiorizar dos lenguas a la par... Yo, vaya usted a saber, me he relacionado aqui con la comandita francesa al completo, por tal cosa tire por aquel camino; a parte de que toda la burocracia o servicios ottawinos pueden tramitarse en frances aussi... Ahora mi ingles (12 agnos de estudio de buru buru) yace por ahi aparcado en la mente, aguardando a que vuelva a mi Espagna y ole, y tras un par de meses de no hablar ni gota de franchute, vaya a irlanda con mi guitarra y amigos y mis inquietudes musicales que me motivan a enfrentarme a mis miedos, y retomar el buru buru alla donde se quedo hace un agno y medio en mi viaje a Edimburgo...
Andale!
Vengo del comedor de la universidad...
Habiamos quedado para ver una peli con gente de clase, una peli a proposito de la clase a la que voy con dicha gente: Interculturalidad.
Peli: El viaje.
Te ha gustado, Marcos?: Si, genial.
Dichos compagneros habian traido comida y bebida para pasar el rato amigablemente engullendo en este pais ricachon, pero que mira muchas veces afuera de sus propias fronteras (lejos de la politica de USA, a la que llamo l apolitica del @poblado de Asterix@, donde la gente de a pie no mira mas alla de los muros del poblado, salvo la pobre pareja de galos que ha de salir, y siempre cuando ocurre algun lamentable incidente; Ya hablare sobre esta teoria del poblado de asterix, cuando este en mi ordenador con egnes y comillas normales, e ? hacia arriba tambien).
Bueno, de entre los alimentos traidos por estas buenas gentes, habia una latuela de pate de oca cuyo tirador se rompio, y no hubo manera de abrir, tras tantos intentos a la espagnola (a golpetazo limpio) con un manojo de llaves. Al fin me ofreci para ir al comedor de la universidad para pedir auxilio (ese pate me llama, demosle el gustazo de conocer mi panza madrilegna). Solo una pregunta, como se dice abre-latas? Can-opener, o ouvre-boite (pero con circunflejo en la punta de la i). Andale, pa alla que voy.
Primero pregunte a un tipo que alli trabajaba, y se desvivio por socorrerme. Tomo la lata, y con un cuchillaco hizo brechas por doquier. Pero resultaria tarea dificil sacar el pate de entre los filos cortantes de las dentelladas del cuchillo. Asi que, mientras me iba, otro currelas (cortado por el mismo patron que el muchacho de los simpsons, que siemrpe trabaja en los trabajos-basura) me dijo unos cuantos buru buru en mi adorado inglis pitinglis, y tenia un rostro tan sonriente, que me acerque. Algo me dijo asi como que se podia abrir mejor... Ok, my friend, avanti a toda vela. Le llevo la latosa lata a otro tipo mas, el cual, envuelto en sonrisas, procuro facilitar aun mas la labor de apertura de los surcos anteriores, alejandome del peligro de cortarme dedos o lengua de espagnol comido por la gula. Como resulto imposible, me dijo que lo aguardara un minuto, que iba a las cocinas, y me traia la lata abierta. Ok!! Me trajo todo el patecito en un bol, con un plastiquito por encima y to. Eso si, lo unico, traeme la lata de vuelta (a este tipo, buena onda, como dicen mis compis mexicanos, lo entendia perfectamente. De hecho ya no recuerdo si me hablo en buru buru o en frances, pues el tipo era de Haiti). Asi que chachi piruli, fui pa la peli, y nos pusimos los botines sonrientes deglutiendo aquel manjar.
Ahora, finiquitado el filme, solo quedaba un arduo asunto: la devolucion del bol. Solo rezaba para que mi amigo Haitiano siguiera alla. Pero no, otro tipo lo habia remplazao. Bueno, adelante, Marcos, que no se diga.
Eh... Hi... Eh... I... Segnalando el bol. Another guy who works here, give this (si, ya se, ya se, ahora en caliente, gave me it), and he told me that I need, needs, no, need, this (si, tambien me di cuenta, despues, he told me that HE NEEDS IT...)
El tipo, que era la version del de los simpsons, pero en gordo, solo se sonrio.
Entonces vino un jefecillo, supongo, por el tamagno de su gorro de arguinagno con el que iba quitando las telaragnas del techo: Hi, is this ours?
Yes yes, cogno, merci beaucoup.
Y me marche emanando vapores de entre las rendijas de mi abrigo. Tras de mi algunas risachuelas, y unos cuantos buru buru... Pero no de mala onda, weis, buru buru comprensibles..., vaya vueltas que da uno pa decir: mira macho, this is yours, ok, o lo tomas, o lo tomas, leche.
Bien, mes amis, ya lo se. NO, NO HAY QUE INTENTAR PENSAR EN OTRA LENGUA. Hay que traducirla en la cabeza, ademas muy despacio, tranquilo, y relajado... Y pedir a la gente que slowy, please, slowly, y conversar solo con gente buena onda, para entenderlos. Asi comence con mi escueto frances al llegar, y el acto de comenzar a pensar en frances, y dejar mis traducciones mentales, lo dio solo el tiempo. Un buen dia me sorprendi pensando en frances, y me di cuenta que tal cosa ha de ser natural (ojo, mi frances sigue siendo escueto... Pero es como un nigno de 2 agnos, que comienza a hacer sus andanzas en el lenguaje, pero que le brota por instinto, conocidos ciertos patrones...).
Por otro lado, he descubierto que no se pueden interiorizar dos lenguas a la par... Yo, vaya usted a saber, me he relacionado aqui con la comandita francesa al completo, por tal cosa tire por aquel camino; a parte de que toda la burocracia o servicios ottawinos pueden tramitarse en frances aussi... Ahora mi ingles (12 agnos de estudio de buru buru) yace por ahi aparcado en la mente, aguardando a que vuelva a mi Espagna y ole, y tras un par de meses de no hablar ni gota de franchute, vaya a irlanda con mi guitarra y amigos y mis inquietudes musicales que me motivan a enfrentarme a mis miedos, y retomar el buru buru alla donde se quedo hace un agno y medio en mi viaje a Edimburgo...
Andale!
miércoles, 20 de febrero de 2008
Broadway. Star Bucks. 20-02-08. 20h00
Clareado, macerante, purpuroso,
maleante, anguloso, nacarado,
oscilante, encorvado, enojoso,
desconozco a donde me arrastra
este poema hasta el asta hastiado
por astillas y astilleros que me amarran
los ojos a estas luces
que me muerden.
Marx y todos los pelos de su barba
arqueada, quejuda, negroalbina, retozosa,
retorcida, deslizante, esponjoda y entre frondas,
en cada destello,
los parias de la tierra que han de ir arriba,
en famelica legion,
y me siento tan al margen del sistema,
que los rayos de estas luces,
no atraviesan la caja de mi pecho,
entablando la claridad tortura que otros gozan,
al comprender el fino tallo luminoso,
que une este oceano de luz,
a cada nigno moribundo pero feliz,
solo por jugar entre trapos y mierda,
mejor que la mierda de las luces.
maleante, anguloso, nacarado,
oscilante, encorvado, enojoso,
desconozco a donde me arrastra
este poema hasta el asta hastiado
por astillas y astilleros que me amarran
los ojos a estas luces
que me muerden.
Marx y todos los pelos de su barba
arqueada, quejuda, negroalbina, retozosa,
retorcida, deslizante, esponjoda y entre frondas,
en cada destello,
los parias de la tierra que han de ir arriba,
en famelica legion,
y me siento tan al margen del sistema,
que los rayos de estas luces,
no atraviesan la caja de mi pecho,
entablando la claridad tortura que otros gozan,
al comprender el fino tallo luminoso,
que une este oceano de luz,
a cada nigno moribundo pero feliz,
solo por jugar entre trapos y mierda,
mejor que la mierda de las luces.
5th Ave. Stars Bucks. 20-02-08. 13h00.
Desde la pequegna celda
en la que me siento recluso,
puedo verter torpes miradas
desde las pobres grietas de las paredes.
Veo deslizarse el ladrillo y la roca,
con centenas de brechas cubiertas
en cuadrangulos de cristal.
Veo al pueblo poblar, en pisadas fuertes y bravas,
sobre el oxido pavimentado de la mugre
que arrojan tantos agnos de explendor.
Luego veo los carteles,
que abren zanjas de sangre sobre mi piel
me pueblan tanto y con tanto brio,
que siento las encias sobre-hinchadas
a tan poco de abrirse,
y entre sangre discurrir la dentadura
tras acudir al pobre intento,
en ansias de abundancia,
de hincarse en la lujuria mercantil,
de esta vasta ciudad que a si misma no se basta.
Pero luego veo a tantos
marchando tranquilos y abstraidos,
por los tramos de sus presentes particulares,
que me hacen poblar los parpados
de particulas pequegnas y brillantes
de esperanza:
pues la humanidad se abre paso
entre las entragnas de asfalto y metal
de sus propios corazones.
en la que me siento recluso,
puedo verter torpes miradas
desde las pobres grietas de las paredes.
Veo deslizarse el ladrillo y la roca,
con centenas de brechas cubiertas
en cuadrangulos de cristal.
Veo al pueblo poblar, en pisadas fuertes y bravas,
sobre el oxido pavimentado de la mugre
que arrojan tantos agnos de explendor.
Luego veo los carteles,
que abren zanjas de sangre sobre mi piel
me pueblan tanto y con tanto brio,
que siento las encias sobre-hinchadas
a tan poco de abrirse,
y entre sangre discurrir la dentadura
tras acudir al pobre intento,
en ansias de abundancia,
de hincarse en la lujuria mercantil,
de esta vasta ciudad que a si misma no se basta.
Pero luego veo a tantos
marchando tranquilos y abstraidos,
por los tramos de sus presentes particulares,
que me hacen poblar los parpados
de particulas pequegnas y brillantes
de esperanza:
pues la humanidad se abre paso
entre las entragnas de asfalto y metal
de sus propios corazones.
lunes, 18 de febrero de 2008
New York, New York...
Bon, je suis Ici.
La semana pasada, en train de parler aver Renaud, me dijo que iba a ir a NY City. Avec Pierre. Et avec Delphine, sus compis de piso. La quinta avenida, Manhattan, la estatua de la libertad. Ok, on y va!
Aqui me hallo. Ya llevo dos dias. Tras algun incidente gracioso, como el olvidamiento del passeport de Delphinette en Ottawa... La cosa fue la siguiente: debiamos tomar un bus a Montreal el viernes, a 18h30, y luego, a 23h otro a NY City. En la estacion de Ottawa Delphine me pregunto si yo llevaba el pasaporte, y, naturalmente, ya me conoceis, yo dije que no. Y cuando la descomposicion facial de Delphina le hacia tomar un color morandusco, tuve que finir la broma. Buf, respiro. Bueno, 4h despues, en Montreal, a las puertas de la embarcacion sobre ruedas que habia de transportarnos a New York, New York, un recuerdo enredado en las junglas de la memoria, arrivo en la cabeza de Delhine: merde, j'ai oublie' le passeport a Ottawa (pardonez moi por la falta de acentos, il n'y a pas en este teclado de caca). jajaja, pero nadie rio. Era verdad. Asi que yo me ofreci para ir con ella a buscarlo (2h) luego volver a Montreal (2h) y luego viajar a NY el sabado por la magnana (8h). Asi lo hicimos. Ella me pago el reviaje a Ottawa desde Montreal, a pesar de isnistir yo en que no, pero bueno... A cambio, le tuve que atormentar hasta la entrada de NY con varios discos de MICHAEL NYMAN, FLOOK, SOLAS y LUNASA, con previas explicaciones introductorias a previos grupos... (Detalle: Delphine habla muy bein espagnol, asi que en mis constantes atascamientos linguisticos, podemos cambiar a nuestra amada lengua, no penseis que por el escrito anterior soy bilingue o algo asi, aun queda mucho para eso...).
New York, New York.
Al lelgar me senti como un nigno, sumido en una constante capacidad de asombro que no me abandonaba, desde la planta del pinrel, hasta la noble coronilla. Alla arriba luchaba el monacao gigante contra biplanos de carton, luego contra helicopteros, luego contra biplanos informaticos, bastante mejor recreados (simbolo de la lucha entre la naturaleza del hombre y el helado capitalismo globalizador y neoliberal, o eso deicen. Al final pierde el mono. Fils de puta). Anda, por alla iba John McLane a todo gas en uno de estos taxis amarillos que a punto han estado de atropellarme como 600 veces en 2 dias, y las que quedan. Si en dos semanas no sabeis de mi, ando espachurrado por alguna calle de estas). Anda, si alla aguardaba Woody Allen a Annie Hall que, como no, llegaba tarde, la pobre... Como un nigno, vraiment... Pero ahora, tras un dia larguisimo de espectativas no cumplidas (tarde para la estatua de la libertad, las naciones unidas cerrada) estoy mas cansado, vuelvo a ser un tipo rozante de los 30.
NY no es tan diferente de Madrid. Para nada. Es muy grande, si, aunque solo lo parece cuando has andado durante horas, y continuas en una suerte de centro de la ciudad. O cuando tomas el metro, varias estaciones, y sales kilometros alla en la misma calle. Es grande, pero no lo parece. Tampoco parece tan peligroso como se vende en tantos sitios... Es raro, eso si, hay gente rara, como en Madrid (Ottawa sigue a la cabeza, sorry...). Y si se respira algo: el capitalismo a flor de piel. Lo que produce una especie de fuerzas extremas: aquellos tan estravagantes son como aquellos que convierten su propia vida en una obra de arte, porque la desnaturalizacion es demasiado dolorosa. Aquellos que hablan solos, que viven en las calles, aquellos marginados, han recibido un impacato tan fuerte de desnaturalizacion que la ley del pendulo los ha arrojado al lado de la naturaleza mas pura, con todo el deterioro mental que traen ya del otro lado (Ottawa, a la cabeza). Y luego, aquellos desnaturalizados que solo viven desnaturalizados (la mayoria de la gente, aqui y alli). NY no es tan distinto a mi ahora tan amado Madrid.
Y luego el espagnol. No pasan 30 minutos sin que oiga espagnol por las calles, o lea cualquier cosa en nuestra amada lengua... Muchisima muchisima gente. De hecho, en el metro hay muchos carteles que solo andan versando letras espagnolas. Que curioso. Aunque, se la verdad dicha de paso, son carteles de precaucion, de respetad el material, nignos, de no abrais la puerta del metro cuando esta este cerrada, de etc, lo cual, sutilmente, situa algo por debajo de la suela de los zapatos neoyorkinos a lo shispanos, de los que orgullosamente aqui formo parte.
La estatua de la libertad, solo de lejos, mierda, era tarde cuando fuimos, y no pudimos subir al Ferri.
El Empire State, solo de afuera y de abajo. Impresionante. Escalofrios.
Broadway. Genial. Pero no tan tan tan particular.
Brooklyn. genial. Los hermanos McMullen, os la recomiendo. Es exactamente aquella zona puramente irlandesa.
Harlem. Genial tambien. Pero no se diferencia mucho a Vallecas, de veras. Eso si, estuvimos en una misa de Gospel. Increible. Acojonante. Creo que hable de Dios en uno de los primeros escritos del blog. Bueno, recordadme que vuelva a hacerlo. Alla, durante la misa, con cantos y jazz vertido desde vientos metales, tuve algunas reflexiones y sensaciones de las que queiro hablar. No quiero explicar a Dios. Solo compartirlo. Pero no ahora. Ahi lo teneis, en cualquier caso. Bueno.
Lo mejor para mi: IIIIRRRRLLLLAAAANNNNDDDDAAAAA!. Es una Irlanda distinta a la Irlanda de alla. Pero es Irlanda. Las caras de los irlandeses. Los acentos de los irlandeses. El humor de los irlandeses. La musica de los irlandeses. Cada dia hay varias sesiones de musica irlandesa. Yo fui a una ayer al azar, avec mes amis de la France. Mucho mucho nivel. Luego, sobre las 12h (a esa hora ya todos duermen apaciblemente en la ordenadita y colocadita Ottawa), me dijeron que desplazaban la sesion a otro pub. Taxi. A seguir tocando. Mucho nivel, repito. Si bien es verdad, no senti el calor rural que senti en Irlanda, en las sesiones abiertas, alla donde lso musicos no se sentaban en un circulo cerrado, y si tocabas, solo silenciaban sus instrumentos, o te apuntaban con el dedo a modo de pistola, y hacian como si descargaran chorros de plomo contra ti (Recordais, Dani and Luisangelo? Hijos de puta). Bueno, esta noche creo que vamos a escuchar Jazz por ahi, pero magnana hay otra sesion de musica irlandesa, pero que cada uno toca un tema, o algo asi, y lo acompagna el resto. Y asi se va rotando. No me entere mu bien (mi ingles, en fin), asi que ire a ver de que diantres se trata.
Bueno, este escrito era considerablement emas largo, pleno de detalles, de refelxiones a cerca del capitalismo, y de otras cosas, pero cuando tocaba su fin, se acabo el dinero del ordentana, y se reinicio, y lo perdi. Asi que he resumido un poco lo anterior, lo digo por si se transmite la falta de sustancia que ahora yo veo por doquier (en el texto). Bueno, como un nigno pequegno tras fuertes emociones, ando bien bien bien cansado, y solo hablo de tontuntas.
Me despido pues.
Un abrazo.
Marcos.
La semana pasada, en train de parler aver Renaud, me dijo que iba a ir a NY City. Avec Pierre. Et avec Delphine, sus compis de piso. La quinta avenida, Manhattan, la estatua de la libertad. Ok, on y va!
Aqui me hallo. Ya llevo dos dias. Tras algun incidente gracioso, como el olvidamiento del passeport de Delphinette en Ottawa... La cosa fue la siguiente: debiamos tomar un bus a Montreal el viernes, a 18h30, y luego, a 23h otro a NY City. En la estacion de Ottawa Delphine me pregunto si yo llevaba el pasaporte, y, naturalmente, ya me conoceis, yo dije que no. Y cuando la descomposicion facial de Delphina le hacia tomar un color morandusco, tuve que finir la broma. Buf, respiro. Bueno, 4h despues, en Montreal, a las puertas de la embarcacion sobre ruedas que habia de transportarnos a New York, New York, un recuerdo enredado en las junglas de la memoria, arrivo en la cabeza de Delhine: merde, j'ai oublie' le passeport a Ottawa (pardonez moi por la falta de acentos, il n'y a pas en este teclado de caca). jajaja, pero nadie rio. Era verdad. Asi que yo me ofreci para ir con ella a buscarlo (2h) luego volver a Montreal (2h) y luego viajar a NY el sabado por la magnana (8h). Asi lo hicimos. Ella me pago el reviaje a Ottawa desde Montreal, a pesar de isnistir yo en que no, pero bueno... A cambio, le tuve que atormentar hasta la entrada de NY con varios discos de MICHAEL NYMAN, FLOOK, SOLAS y LUNASA, con previas explicaciones introductorias a previos grupos... (Detalle: Delphine habla muy bein espagnol, asi que en mis constantes atascamientos linguisticos, podemos cambiar a nuestra amada lengua, no penseis que por el escrito anterior soy bilingue o algo asi, aun queda mucho para eso...).
New York, New York.
Al lelgar me senti como un nigno, sumido en una constante capacidad de asombro que no me abandonaba, desde la planta del pinrel, hasta la noble coronilla. Alla arriba luchaba el monacao gigante contra biplanos de carton, luego contra helicopteros, luego contra biplanos informaticos, bastante mejor recreados (simbolo de la lucha entre la naturaleza del hombre y el helado capitalismo globalizador y neoliberal, o eso deicen. Al final pierde el mono. Fils de puta). Anda, por alla iba John McLane a todo gas en uno de estos taxis amarillos que a punto han estado de atropellarme como 600 veces en 2 dias, y las que quedan. Si en dos semanas no sabeis de mi, ando espachurrado por alguna calle de estas). Anda, si alla aguardaba Woody Allen a Annie Hall que, como no, llegaba tarde, la pobre... Como un nigno, vraiment... Pero ahora, tras un dia larguisimo de espectativas no cumplidas (tarde para la estatua de la libertad, las naciones unidas cerrada) estoy mas cansado, vuelvo a ser un tipo rozante de los 30.
NY no es tan diferente de Madrid. Para nada. Es muy grande, si, aunque solo lo parece cuando has andado durante horas, y continuas en una suerte de centro de la ciudad. O cuando tomas el metro, varias estaciones, y sales kilometros alla en la misma calle. Es grande, pero no lo parece. Tampoco parece tan peligroso como se vende en tantos sitios... Es raro, eso si, hay gente rara, como en Madrid (Ottawa sigue a la cabeza, sorry...). Y si se respira algo: el capitalismo a flor de piel. Lo que produce una especie de fuerzas extremas: aquellos tan estravagantes son como aquellos que convierten su propia vida en una obra de arte, porque la desnaturalizacion es demasiado dolorosa. Aquellos que hablan solos, que viven en las calles, aquellos marginados, han recibido un impacato tan fuerte de desnaturalizacion que la ley del pendulo los ha arrojado al lado de la naturaleza mas pura, con todo el deterioro mental que traen ya del otro lado (Ottawa, a la cabeza). Y luego, aquellos desnaturalizados que solo viven desnaturalizados (la mayoria de la gente, aqui y alli). NY no es tan distinto a mi ahora tan amado Madrid.
Y luego el espagnol. No pasan 30 minutos sin que oiga espagnol por las calles, o lea cualquier cosa en nuestra amada lengua... Muchisima muchisima gente. De hecho, en el metro hay muchos carteles que solo andan versando letras espagnolas. Que curioso. Aunque, se la verdad dicha de paso, son carteles de precaucion, de respetad el material, nignos, de no abrais la puerta del metro cuando esta este cerrada, de etc, lo cual, sutilmente, situa algo por debajo de la suela de los zapatos neoyorkinos a lo shispanos, de los que orgullosamente aqui formo parte.
La estatua de la libertad, solo de lejos, mierda, era tarde cuando fuimos, y no pudimos subir al Ferri.
El Empire State, solo de afuera y de abajo. Impresionante. Escalofrios.
Broadway. Genial. Pero no tan tan tan particular.
Brooklyn. genial. Los hermanos McMullen, os la recomiendo. Es exactamente aquella zona puramente irlandesa.
Harlem. Genial tambien. Pero no se diferencia mucho a Vallecas, de veras. Eso si, estuvimos en una misa de Gospel. Increible. Acojonante. Creo que hable de Dios en uno de los primeros escritos del blog. Bueno, recordadme que vuelva a hacerlo. Alla, durante la misa, con cantos y jazz vertido desde vientos metales, tuve algunas reflexiones y sensaciones de las que queiro hablar. No quiero explicar a Dios. Solo compartirlo. Pero no ahora. Ahi lo teneis, en cualquier caso. Bueno.
Lo mejor para mi: IIIIRRRRLLLLAAAANNNNDDDDAAAAA!. Es una Irlanda distinta a la Irlanda de alla. Pero es Irlanda. Las caras de los irlandeses. Los acentos de los irlandeses. El humor de los irlandeses. La musica de los irlandeses. Cada dia hay varias sesiones de musica irlandesa. Yo fui a una ayer al azar, avec mes amis de la France. Mucho mucho nivel. Luego, sobre las 12h (a esa hora ya todos duermen apaciblemente en la ordenadita y colocadita Ottawa), me dijeron que desplazaban la sesion a otro pub. Taxi. A seguir tocando. Mucho nivel, repito. Si bien es verdad, no senti el calor rural que senti en Irlanda, en las sesiones abiertas, alla donde lso musicos no se sentaban en un circulo cerrado, y si tocabas, solo silenciaban sus instrumentos, o te apuntaban con el dedo a modo de pistola, y hacian como si descargaran chorros de plomo contra ti (Recordais, Dani and Luisangelo? Hijos de puta). Bueno, esta noche creo que vamos a escuchar Jazz por ahi, pero magnana hay otra sesion de musica irlandesa, pero que cada uno toca un tema, o algo asi, y lo acompagna el resto. Y asi se va rotando. No me entere mu bien (mi ingles, en fin), asi que ire a ver de que diantres se trata.
Bueno, este escrito era considerablement emas largo, pleno de detalles, de refelxiones a cerca del capitalismo, y de otras cosas, pero cuando tocaba su fin, se acabo el dinero del ordentana, y se reinicio, y lo perdi. Asi que he resumido un poco lo anterior, lo digo por si se transmite la falta de sustancia que ahora yo veo por doquier (en el texto). Bueno, como un nigno pequegno tras fuertes emociones, ando bien bien bien cansado, y solo hablo de tontuntas.
Me despido pues.
Un abrazo.
Marcos.
viernes, 8 de febrero de 2008
Nostalgica Open Mic a Oscuras
http://www.dailymotion.com/relevance/search/ottawa%2Bmarcos/video/x4b7ou_marcosirish-beat_music
(Gracias, Renaud!!!)
(Gracias, Renaud!!!)
lunes, 4 de febrero de 2008
PERDON!!!!
Yo, que estoy totalmente en contra de los límites (de ciertos) y de las restricciones (también de ciertas) tenía esto configurau de forma que sólo usuarios de google pudieran dejar coments... SORRY! Yo, que tantas veces dejé sin comentar a alguien, por no tener cuenta google, y, cabreao con este sistema, no me hice una cuenta hasta vista la necesidad de su uso... En fin, amigos, acabo de reparar, ahora podéis comentar anónimamente si queréis (con que dejéis vuestro número de cuenta me conformo).
domingo, 3 de febrero de 2008
Fotonovela en una tarde de domingo ocioso...
Érase una vez un mexicano de cantina: "págame lo que me debes".
A lo que contestó el sherif del condado: "Te las verás conmigo, Pancho".
Mientras, Mr. Belvedere observaba desde su asiento...
Y llegó Errol Flinn, "tranquilos, amigos, con los dedos de las manos, y los dedos de los pies"... (http://youtube.com/watch?v=DokJ7IKzbGo)
¡Callarse tol mundo!
A lo que contestó el sherif del condado: "Te las verás conmigo, Pancho".
Mientras, Mr. Belvedere observaba desde su asiento...
Y llegó Errol Flinn, "tranquilos, amigos, con los dedos de las manos, y los dedos de los pies"... (http://youtube.com/watch?v=DokJ7IKzbGo)
¡Callarse tol mundo!
lunes, 28 de enero de 2008
Equinoccio
Equinoccio. Tocada la mitad, y rebasado su borde, puedo hablar de propiedades.
El miedo. Iracundo, como siempre. Pero cambió de faz hace tiempo. Ahora viste de futura melancolía. Ahora se retuercen las serpientes del ánimo enroscándose en mis tobillos. Me hacen trastabillar, casi a cada paso. Sé que añoraré a ciertos amigos, ciertos edificios, ciertos caminos, ciertos paseos, ciertos aires, y a cierto conejo.
España me duele adentro. Sueño con ella a menudo. Las historias son vanguardistas, pero ella está presente.
El invierno es tan extraño, ya tan sumido en el equinoccio. En el comienzo, parecía apretar que iba a ahogarnos a todos. Y luego unos días de calor derritieron todo el hielo, descongelaron el canal, la nieve se deshizo, las bufandas, los abrigos, volvieron a ser menos gruesos. Luego el frío ha vuelto, pero no ha vuelto a nevar locamente como entonces, y el paisaje no termina de cuajarse. Parece que hay una parte del canal, donde el hielo se mantiene, ayer algunos franceses fueron a patinar. Yo iré, probablemente esta semana: adoro el patinaje sobre hielo. Torpe y mostrenco, iré.
Ayer estrenaron el nuevo CUT de BLADE RUNNER. Nuevos cortes del director, Ridley Scott. Muy de pequeño, no entendí aquel film. Sin embargo me dio una pena horrible. Algo más mayor –cuando alguien me metió ya el miedo en la cabeza- volví a verlo y sentí pavor de aquellas máquinas locas, que ahora me traen al recuerdo a Roberto, el robot esquizofrénico de Futurama. Y al final la misma pena –ahora sí se adentró la música en el alma: Vangelis, que se mezcló con el amor que sentía por “al filo de lo imposible”, pues utilizaron las mismas líneas melódicas y cortantes-. Algo más crecido volví a verla. Ahora estaba empapado en filosofía. Y la vi de otro modo. Aquel film lo encontré lleno de sentido. Un poco de miedo me agitó desde los tobillos, bastante lástima –ahora comprendía la historia de amor-, y la música ya tuvo nombre y compositor. Ayer la re-estrenaron, y fui al evento, pero el cine –bien ancho de por sí- se vio rápidamente copado. Así que fuimos a comer una rápida hamburguesa canadiense, y luego a casa de Renaud –mi francés preferido de tantos de los que me rodeo-, a ver RUSHMORE, una película de Wes Anderson –The Royal Tenenbaums, The Life Aquatic with Steve Zissou-. Voy a menudo a casa de Renaud, le doy clases de guitarra, y puedo practicar mi francés. El pasado cuatrimestre, también daba clases de español a Sarah, que vivía con él, pero Sarah se ha embarcado ahora en otra buena aventura: anda por México, Venezuela, Uruguay. No sé si al mismo tiempo, o en un sitio y después el otro. Pero anda. Ahora tiene que dominar bien el español. Y esto me lleva a otro tema tocado y rebasado el equinoccio: la lengua.
Estoy maravillado, sumido en la observación de mi propio cerebro. Su funcionamiento me abruma. Y no porque funcione asombrosamente, de hecho, en cuestiones de lenguas, funciona más lento de lo normal. Pero me maravilla como el cerebro humano va asimilando una lengua nueva, y transportando otra. Tras todo este tiempo, me siento al fin haber rebasado el equinoccio del aprendizaje de una lengua: el francés. No la domino. Habitualmente no me entero. Habitualmente me atasco, o construyo atrocidades, que a fin de cuentas se entienden. Pero vibra en mi cerebro. Y ya ha dejado de suministrar el característico estrés que uno tiene cuando quiere y no puede. Puedo inmiscuirme en una conversación en francés, y, al fin, estar relajado. Sin entender todo, sin poderme explicar bien, estoy tranquilo. Son muchos los momentos en los que el español desaparece, y uno se ve pensando en otra lengua. Es extrañísimo. La mayoría de vosotros, aquellos que me leáis, sabréis de qué hablo, aunque quizá no hayáis vivido así de maravillados tales momentos: como bien me describió el mejor amigo de sus amigos, soy alguien IMPRESIONABLE. Igual que película fotográfica, me impresionan los colores, las películas, los artículos, algunos libros, algún poema, las personas. Ahora ando impresionado por cierto funcionamiento del cerebro humano: la lengua.
Y así como vivo este mágico proceso, vivó otro atroz: el inglés. 12 años de libros y profesores, y luchando por amarrar esa maldita lengua al entendimiento. 12 años, en los que poco a poco sentí mejorar. Mas no sé el motivo exacto, no sé el exacto porqué, quizá porque apenas lo practico –alguna vez con los compañeros de piso de Queralt, alguna vez con Ogui, que es su primera lengua de las 5 que parla-, pero se está yendo lo poco que había. Cada vez que me enfrento a él me nacen sudores fríos y temblores. Y normalmente, cuando empiezo a relajarme, brotan por aquí y por allá palabras en francés, sin darme cuenta. La gente habla aquí, por lo común, ambas, y otros muchos también español, pero cuando la gente cambia de rostro y la sonrisa se torna en un semblante de duda, es que no sabe francés, y mi discurso debe estar lleno de palabros francos. En cualquier caso, he tomado la determinación de no combatirlo. Ando bien fatigado. El aprendizaje de una lengua es suficiente para mí, que no tengo ningún arte o talento en asimilar un nuevo lenguaje. Mi decisión será ir a Irlanda unos meses, y abandonar el español y el francés. Y a este respecto, Luis Ángel, Dani, Fran, será un placer compartir con ustedes tal viaje.
Y basta ya, ¿no? Mucho discurso. Tengo cosas atrasadas para vosotros. Acontecimientos pasados, que vendrán en el futuro. Algunos títulos que se estrenarán próximamente:
NOCHE VIEJA CON LOS HARE EN MONTREAL.
CUENTO DE NAVIDAD, DESTINO: UN POBRE PAVO.
HE TOCADO SAMBA CON MICHAEL MOORE Y RAJOY, QUE SE VEÍAN PRESOS DENTRO EN LA MISMA PERSONA.
Alé. Un abrazo grande a todos los que me leéis y a los que no. A los que habitualmente dejáis alguna palabra –gracias miles, porque parece que no, pero anima: Inma, Andrea, Vincent, Ruth, Montero, Luis, Antoniete….-, y a los que no también.
Mua mua.
Muarcos.
El miedo. Iracundo, como siempre. Pero cambió de faz hace tiempo. Ahora viste de futura melancolía. Ahora se retuercen las serpientes del ánimo enroscándose en mis tobillos. Me hacen trastabillar, casi a cada paso. Sé que añoraré a ciertos amigos, ciertos edificios, ciertos caminos, ciertos paseos, ciertos aires, y a cierto conejo.
España me duele adentro. Sueño con ella a menudo. Las historias son vanguardistas, pero ella está presente.
El invierno es tan extraño, ya tan sumido en el equinoccio. En el comienzo, parecía apretar que iba a ahogarnos a todos. Y luego unos días de calor derritieron todo el hielo, descongelaron el canal, la nieve se deshizo, las bufandas, los abrigos, volvieron a ser menos gruesos. Luego el frío ha vuelto, pero no ha vuelto a nevar locamente como entonces, y el paisaje no termina de cuajarse. Parece que hay una parte del canal, donde el hielo se mantiene, ayer algunos franceses fueron a patinar. Yo iré, probablemente esta semana: adoro el patinaje sobre hielo. Torpe y mostrenco, iré.
Ayer estrenaron el nuevo CUT de BLADE RUNNER. Nuevos cortes del director, Ridley Scott. Muy de pequeño, no entendí aquel film. Sin embargo me dio una pena horrible. Algo más mayor –cuando alguien me metió ya el miedo en la cabeza- volví a verlo y sentí pavor de aquellas máquinas locas, que ahora me traen al recuerdo a Roberto, el robot esquizofrénico de Futurama. Y al final la misma pena –ahora sí se adentró la música en el alma: Vangelis, que se mezcló con el amor que sentía por “al filo de lo imposible”, pues utilizaron las mismas líneas melódicas y cortantes-. Algo más crecido volví a verla. Ahora estaba empapado en filosofía. Y la vi de otro modo. Aquel film lo encontré lleno de sentido. Un poco de miedo me agitó desde los tobillos, bastante lástima –ahora comprendía la historia de amor-, y la música ya tuvo nombre y compositor. Ayer la re-estrenaron, y fui al evento, pero el cine –bien ancho de por sí- se vio rápidamente copado. Así que fuimos a comer una rápida hamburguesa canadiense, y luego a casa de Renaud –mi francés preferido de tantos de los que me rodeo-, a ver RUSHMORE, una película de Wes Anderson –The Royal Tenenbaums, The Life Aquatic with Steve Zissou-. Voy a menudo a casa de Renaud, le doy clases de guitarra, y puedo practicar mi francés. El pasado cuatrimestre, también daba clases de español a Sarah, que vivía con él, pero Sarah se ha embarcado ahora en otra buena aventura: anda por México, Venezuela, Uruguay. No sé si al mismo tiempo, o en un sitio y después el otro. Pero anda. Ahora tiene que dominar bien el español. Y esto me lleva a otro tema tocado y rebasado el equinoccio: la lengua.
Estoy maravillado, sumido en la observación de mi propio cerebro. Su funcionamiento me abruma. Y no porque funcione asombrosamente, de hecho, en cuestiones de lenguas, funciona más lento de lo normal. Pero me maravilla como el cerebro humano va asimilando una lengua nueva, y transportando otra. Tras todo este tiempo, me siento al fin haber rebasado el equinoccio del aprendizaje de una lengua: el francés. No la domino. Habitualmente no me entero. Habitualmente me atasco, o construyo atrocidades, que a fin de cuentas se entienden. Pero vibra en mi cerebro. Y ya ha dejado de suministrar el característico estrés que uno tiene cuando quiere y no puede. Puedo inmiscuirme en una conversación en francés, y, al fin, estar relajado. Sin entender todo, sin poderme explicar bien, estoy tranquilo. Son muchos los momentos en los que el español desaparece, y uno se ve pensando en otra lengua. Es extrañísimo. La mayoría de vosotros, aquellos que me leáis, sabréis de qué hablo, aunque quizá no hayáis vivido así de maravillados tales momentos: como bien me describió el mejor amigo de sus amigos, soy alguien IMPRESIONABLE. Igual que película fotográfica, me impresionan los colores, las películas, los artículos, algunos libros, algún poema, las personas. Ahora ando impresionado por cierto funcionamiento del cerebro humano: la lengua.
Y así como vivo este mágico proceso, vivó otro atroz: el inglés. 12 años de libros y profesores, y luchando por amarrar esa maldita lengua al entendimiento. 12 años, en los que poco a poco sentí mejorar. Mas no sé el motivo exacto, no sé el exacto porqué, quizá porque apenas lo practico –alguna vez con los compañeros de piso de Queralt, alguna vez con Ogui, que es su primera lengua de las 5 que parla-, pero se está yendo lo poco que había. Cada vez que me enfrento a él me nacen sudores fríos y temblores. Y normalmente, cuando empiezo a relajarme, brotan por aquí y por allá palabras en francés, sin darme cuenta. La gente habla aquí, por lo común, ambas, y otros muchos también español, pero cuando la gente cambia de rostro y la sonrisa se torna en un semblante de duda, es que no sabe francés, y mi discurso debe estar lleno de palabros francos. En cualquier caso, he tomado la determinación de no combatirlo. Ando bien fatigado. El aprendizaje de una lengua es suficiente para mí, que no tengo ningún arte o talento en asimilar un nuevo lenguaje. Mi decisión será ir a Irlanda unos meses, y abandonar el español y el francés. Y a este respecto, Luis Ángel, Dani, Fran, será un placer compartir con ustedes tal viaje.
Y basta ya, ¿no? Mucho discurso. Tengo cosas atrasadas para vosotros. Acontecimientos pasados, que vendrán en el futuro. Algunos títulos que se estrenarán próximamente:
NOCHE VIEJA CON LOS HARE EN MONTREAL.
CUENTO DE NAVIDAD, DESTINO: UN POBRE PAVO.
HE TOCADO SAMBA CON MICHAEL MOORE Y RAJOY, QUE SE VEÍAN PRESOS DENTRO EN LA MISMA PERSONA.
Alé. Un abrazo grande a todos los que me leéis y a los que no. A los que habitualmente dejáis alguna palabra –gracias miles, porque parece que no, pero anima: Inma, Andrea, Vincent, Ruth, Montero, Luis, Antoniete….-, y a los que no también.
Mua mua.
Muarcos.
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