Bouf!

Primer escrito en estado de bourré (pardonnez-moi parce que je ne sais pas exactement comment c’est écrit ça…)
Je viens de una fiesta de estos franceses… Conozco ya unos cuantos. Varias fiestas en chez eux. Muy divertidas, siempre cargando la guitarra, siempre a jouer de lo lindo! Allá conocí a Barht (oui, oui, comme Barth Simpson, il m’ai dit le premier jour), y curiosamente yo ahora habito en la Rue Springfield…
Bueno, el tipo toca música francesa que es una maravilla. Y yo le acompaño con la flauta y la guitarra, y ya hemos tocado en algún pub, así en plan sesioncilla, y tan bien… Los hispanos que aquí nos hallamos no nos vemos apenas, nos conocimos el primer día nos dimos emails, teléfonos, direcciones, pero cada cual a su boliche, los franceses forman cuadrilla y van en grupos a tout lieu, y cuando Barth et moi allons a jouer, vienen todos! Tan majetes, hombre.
El otro día en una fête de esta gente, agarré un buen alcoholizamiento, los que me conocéis, sabéis que no acostumbro a empinar el codo, y con dos cervezas ya toi pa allá. Bueno, aquel día la lengua fluía a cuatro costados, inglés, francés, astrohúngaro. Cualquier lengua que hubierais querido parlar, yo hubiera hablado de Platón y metafísica con todos y a la vez. Sí, tantas conversaciones, y la sensación de enterarme de todo, absolutely!
Claro, eso es “lo que él cree que está pasando”, en realidad alguien me diría guanchufri mon ami, monracotur, rarararmon, y yo –igual hasta contestando en español- “ah, mais oui, bla bla bla- y tan pancho pa otra conversa. Es lo bueno del alcohol, desinhibe. Tira el muro mental que tenemos los que hemos estudiado lenguas y nos toca la timidez, vous me comprenez ? Y ambos entes alcohólicos, cada cual pa su casa pensando “jo, qué bien que he podido hablar con este hombre, no sabía que podía hablar francés tan bien”, y quizá él en la cabeza la charla que acaba de tener acerca de Baudelaire como primer simbolista, y yo pensando que hemos estado parlando del noble arte de atracar los barcos a los puertos de Bretaña.
Ogui, mon nouveau colocataire, dice que cuando estuvo en Brazil, que se ganó la vida como profesor de inglés, tenía un día a la semana que s’appelait “clase en el bar”, y se llevaba a sus alumnos a beber cerevisia, y alucinaba de cómo les afloraba a todos la lengua que ni creían que tenían en la cabeza… Así es. Noto que voy mejorando –sobretodo en francés, pero Mati, Álvaro, no me pongáis a prueba aún, please, que no sé tanto!-, pero cuando me tomo un par de vinos, o un par de cerevisias –siti compulsi, mis queridos filólogos de primero, TOD@S-, parlo que no me conozco…
Bueno, me voy a dormir. Me pondré alguna de las pelis recién descargadas que moran en mi ordenata –ah, qué gran descubrimiento PANDOSERIES, gracias, Armandito!-, aunque me quedaré sopinstan gallinablanca en quelques minutes, pero lo de enfrentarse a los fantasmas del alcohol, en soledad, en desarmonía, no mola…
¡Bueno, salud!

Je me suis fait tout petit...

http://www.dailymotion.com/videos/relevance/search/marcos+ottawa/1

La era de las fotos, Yiha!!

He he. Algunos muchos de vos, conocéis bien mi relación terrible con los bloggers y toda expresión de su manifestación. Así que, tras tres intentos, ahora dispongo de un blog, y recuerdo al fin mis clavez de acceso (no como aquel otro de meta-marcos no sé qué, que navega a la deriva por los océanos del kairós... Ahora, tras mil y un intentos en soledad, gracias a la inestimable auyuda de Queralt, sé colgar fotos, pardiez! Ya, sé que es la cosa más sencilla del mundo... Pero es lo que pasa en viejos románticos nacidos, como yo, tan sumamente tarde... En fin, serafín, patatas con calabacín, iré colgando fotos y fotos, y videos, quizá. Por depronto, una foto surgida en el albur, sólo medio para probar las capacidades de este ordenador, quedó ahí impresa en la pantalla que véis. Así es que ahí la mantendré:

En orden de aparición de mano izquierda a derecha:

PRIMAVERA (italo-granaína), MARIE-PIERRE (quebecoise), CAROLINE (quebecoise), QUERALT (egpañola y olé).

Adieu, Gatineau

Al fin colocado –afuera esos pensamientos estupefaceúticos, maniacos-, me refiero a la maison. Al fin salí del pequeño antro que me procuró el destino. Así es, Gatineau, adiós muy buenas. Gatineau, la parte más próxima a Ottawa de parlamiento francófono, vamos, estado de Québec –y lo llamo estado porque los asuntos nacionalistas me desbordan ya, y no sé cómo decir, que te vas de un país donde afloran por los cuatro costados, lo mismo da aquel lado de río que este, que vienes a la otra punta para encontrar lo mismo. Eso sí, los quebecos son encantadores-. Pero Gatineau es oscuro y aburrido. Desolado. Triste. Descorazonador. Y me he venido a casa de Auggie –lean colgamientos anteriores-. Está en Ottawa, pero en el extremo este, que se respira más naturaleza y menos gris y locura de los contornos universitarios. Y la casa es genial. Auggie es un tipo bien particular: ya os comenté, papá francés, mamá japonesa, ambos profesores de artes marciales, residentes en el Japón, Auggie, 24 añitos, parlante de 5 lenguas, ha vivido estos dos últimos años entre Brasil y Argentina y Uruguay y Chile. Grandes inquietudes. Poeta. Músico. Estudió literatura. Ahora hace turismo –que no es como el de allí-. Se gana las habichuelas como rutero turístico. Canadiense de nacimiento, educado en los Ángeles, acaba de contarme mientras fabricaba crepes, que aprendió el valor de la humanidad y la humildad en sus viajes por Hispanoamérica, lo cual le ha proporcionado un cierto aire taciturno, melancólico, echa de menos aquello, no se ve ahora en estas regiones hiper-ricas, hiper-capitalísitcas, donde prima en todos los fueros juveniles “trabajar para el gobierno cuanto antes”, tener su puestito en oficina, tener su carro, hay quien también su barco, etc. Auggie no se siente ahora de ningún sitio y de todos a la par. Ya lo conoceréis, si viene por la España, o si alguno venís por aquí; sino, ya he comenzado las labores de documentación cinematográfica de mi vida en Canadá. Sé de algunos de vosotros a los que os iba a encantar este Ogui; Dani, Luis Ángel, Antoñete…

Otra vez en Ottawa... Otra vez gris...

Otra vez en Ottawa... Otra vez gris...

Oh, mon Montréal...

Aqui heme de nuevo, en un teclado francès con acentos alrevès y cosas tales...

Ayer liome la cabeza a la manta, y me anduve con Primavera (amiga italo-granaina), hasta la entrada de la autopista direccion Montreal, y asomamos los dedos, y exposito un cartel versante de :-) MONTREAL :-), y a facer el autoestop su media hora no mas, que nos paro un muchacho en su coche portentoso, y recogionos y pa Montreal, leche.

Dos horas de viaje, parlando con el buen hombre que nos resulto militar, y dijonos que trabajaba con asuntos de satelites, y el hombre conocia recovecos de la ciudad italiana de Primavera... Aunque de Nuevo Baztan, Eurovillas, si quiera de la base de Torrejon de Ardoz, el hombre no sabia ni papa... Y hablando de papas, el hombre era papa de un mozo de 3 annos (y no es mi intencion hincar el pie en la N de tal palabro, como si el muchacho portara tres cosos de descarga rectal, se me entienda... Solo que mi oh amada ENIE esta extinta de estos teclados del primer mundo, y uno no puede a bien comunicarse). El hombre, que fuese a tener mi edad, era militar profesional, anduvo por Afganistan 6 meses pilotando un vehiculo entre campos de minas (y tal y cual a este se le iba un poco el pescao, vamos un flipaete...). Pero el hombre nos llevo hasta Montreal, y nos arrimo a la boca de un metro, y no pudieramos estar mas agradecidos.

Y de nuevo a la maison de Caroline, la amiga de Queralt, donde esta tambien estaba (mas ella vino en autobus, con su clase universitaria, a contemplar exposiciones fotograficas, que en ello consiste su especialidad bella artistica). Y tras una cena fabulosa (Caroline es una profesional en tal arte... Bella artista tambien, de por cierto), nos anduimos para otra fiesta quebeca, y musica y bailoteo y pastel (era el cumpleannos de Marjorie, hombre), pero yo arrimeme a tres elementos con aspecto de friquis, que vertian los liquidos continentes de sus receptaculos en sus gaznates, y parecian de todo(s) reirse. A ellos me sume... Veo que el frances que apenas he estudiado en mi vida, comienza a florecer y fluir, y cada vez mas comodo me siento enre estos quebecos, o franceses intercambiados que de intercambio vienen aqui cual yo. Mas el ingles que durante tantos annos ha estado anclado a mis reales posaderas, desde que contara yo pocos annos, no sale ni p'atras... Y es que ahora me descubro descubridor de una verdad hasta ahora para mi oculta: no me gusta el ingles. No me gusta, y si no me gusta no hay motivacion, y sin motivacion ya puedes apalancarlo y tirar de el, ya puedes colgarle el yugo y tirar con dos bueyes, que por ahi amarrado al cerebro resiste, y no fluye... Pero en Ottawa es ingles o la soledad, asi que en ello seguire.

Bueno, poco mas, a las tres pe eme a otra sesion Cape Breton de music, apártense que voy de vuelo.

Bonne jounrnée, mes amis.