Broadway. Star Bucks. 20-02-08. 20h00

Clareado, macerante, purpuroso,
maleante, anguloso, nacarado,
oscilante, encorvado, enojoso,
desconozco a donde me arrastra
este poema hasta el asta hastiado
por astillas y astilleros que me amarran
los ojos a estas luces
que me muerden.

Marx y todos los pelos de su barba
arqueada, quejuda, negroalbina, retozosa,
retorcida, deslizante, esponjoda y entre frondas,
en cada destello,
los parias de la tierra que han de ir arriba,
en famelica legion,
y me siento tan al margen del sistema,
que los rayos de estas luces,
no atraviesan la caja de mi pecho,

entablando la claridad tortura que otros gozan,
al comprender el fino tallo luminoso,
que une este oceano de luz,
a cada nigno moribundo pero feliz,
solo por jugar entre trapos y mierda,
mejor que la mierda de las luces.